Davidsson & Mannen

Efter år av spekulationer och allt mer intensiva rykten om än den ene än den andre är det nu äntligen beslutat. ITK:s som under veckor har bestämt hävdat ett scenario medan andra av samma sort, fastslagit ett helt annat. Vi är ytterst få som vet vad som hände under vägens gång, hur urvalsprocessen gick till och vi är lika få som kan svara på frågan varför det blev just han, men nu vet vi i varje fall vem han är. Från och med idag skall vi inte bara förhålla oss till ett liv utan Wenger, vi skall förhålla oss till ett liv tillsammans med Unai Emery.

Jag gick väl ungefär i högstadiets senare del. Hade hockeyfrilla, Levis 510:or och NWOBHM-tishor mest hela tiden. Spelade lila metallicfärgad Ibanez Roadstar i det totalt livsfarliga metalbandet Dungeon, fick hångla rätt friskt med representanter för det motsatta könet och körde en ansenligt trimmad Puch Dakota runt om i den lilla sovstaden. Jag var lagom uppkäftig mot ett lagom antal lärare, fick lagom många kvarsittningar men var också tillräckligt charmig för att komma undan med en ganska stor del av det hela.

Jag är en kille som växte upp med hårdrocken. Jag växte upp med en hårdrock som var djupt rotad i den så kallade NWOBHM:an, The New Wave of Brittish Heavy Metal, där första vågen brittisk hårdrock såsom Black Sabbath, Deep Purple och till viss del Judas Priest och Saxon, följdes av det nya, det unga och det fräscha. I denna våg av ny brittisk hårdrock blev, är och förblir Iron Maiden mitt band. Mitt band som jag då älskade, mitt band som jag alltid kommer att leva med och mitt band som jag aldrig kommer att växa ifrån.

Nu är säsongen 2017/2018:s sista övergångsfönster, en gång för alla, stängt. Vi gjorde oss av med ett antal habila, om än något överbetalda, trupp-spelare såsom Walcott, Coquelin och Giroud (varav den sistnämnde blev en högst vital bricka i en trevägsrockad med chelsea och Dortmund), vi frigjorde löneutrymme genom att släppa olycksfågeln Debuchy för flygning till centrala Frankrike och vi gjorde det vi borde ha gjort redan i somras, nämligen cashade in på en Sanchez som inte ville vara kvar i klubben och som, enligt vissa ryktesviskare, inte heller var så populär inom trupp

För några veckor var jag på så kallade utvecklingsdagar. Dessa dagar av önskad organisationsutveckling var förlagda utanför staden varför jag inte kunde ta cykeln till och från jobbet, som jag annars brukar göra. Jag fick åka buss. Trångt, varmt och inte särskilt mysigt. Men jag tog bussen. Som så många andra personer gör varje dag till och från sina arbeten. För att kunna tjäna sitt uppehälle. Inte för att de kanske älskar det, inte för att de alla dagar vill utan för att det är vägen till inkomst. Hoppa på bussen, åka densamma till jobbet och arbeta hela dagen.

En gång, för länge länge sedan, satt tre för tillfället, utsläppta småbarnsfäder på en rälsbuss löpandes som ett rostkantat och ruggat pärlband genom det engelska stålbältets mest sylhålade del. Småbarnsfäderna, låt oss kalla dem Manu-Mats, Hammers-Johan och Arsenal-D&M, hade spenderat sin fredag i Brentford, sin lördag uppe i Newcastle upon Tyne och angjorde denna söndag förmiddag genom att långsamt, långsamt förflytta sig från Leeds i riktning mot staden Liverpool.

Under stora delar av min uppväxt var hockey sporten för mig. Förvisso låg jag ofta på golvet framför TV:n och slötittade på Tipsextra men fotbollen var i all sin till synes buffligt geggiga framtoning, på tok för avancerad för att den miniora upplagan av mig skulle begripa dess aldrig sinande outgrundlighet. Att jag låg där på golvet framför vår TV, med påsen lördagsgodis inom räckhåll, var mer ett uttryck för bristande sysselsättningsgrad än reellt intresse. För mig var hockeyn mer intressant. Och avsevärt lättare att förstå mig på.

Jag fäller upp kragen mot ett regn som tycks blåsa mot mig från sidan, nästan underifrån. Jag går på ett lapptäcke till gata där jag kryssar fram mellan djupa gropar och taffligt utförda lagningar som redan verkar vara på väg att ge vika. Sprucken betong, igenbommade fönster och lukten av uppgivenhet. Jag har åkt mjölkpallståg drygt en och en halv timme, suttit på en immig buss i en halv och sedan promenerat ungefär lika länge. Jag är trött, blöt och kall. Adresslappen i min hand är näst intill förstörd av regnet och jag är snart på gränsen att ge upp.

För många, många år sedan, långt före ungarna kom, var jag och den då blivande Fru D&M i Vietnam. Vi flög in i söder, reste sedan runt för att lämna landet i norr och under vägen lärde vi känna ett land, lika fantastiskt som vackert. Lika inbjudande lockande som avigt avvisande och lika enhetligt som motsägelsefullt. Och i detta smått himmelskt vackra land blev även vi som västerländska turister med dollarsedlar i fickorna motsägelsefulla och smått motstridiga. Även jag. Även min relation till såväl Vietnam och Sydostasien som Sverige och Västeuropa.

Vågor av brun sörja väller in över land. Kletigt, stinkande och trögflytande lägger den sig över klipplandskapet som förvandlas till ett lika delar månlandskap som uttorkad och livlös öken. Den kväljande stankens sörja består nästan uteslutande av djurkadaver, av spillolja och av totalt orenade exkrementer. Kladdklibbig, trögflytande och vämjelig lägger sig massan över landskapet och kväver allt befintligt liv, kväser alla naturens egna desperata motståndsförsök och tuktar all underliggande motståndskraft.